Es ist spät. Meine Hände riechen nach Staub, meine Arme fühlen sich schwer an, und die Werkstatt liegt voller Glas- und Betonreste. Morgen früh klingelt wieder der Wecker, nicht für meine Gläser, nicht für meinen Beton, sondern für den Hauptjob. Und dann sitze ich hier, irgendwo zwischen Stolz und Müdigkeit, zwischen „das ist meins“ und „das wird nie reichen“. Und ganz leise taucht er wieder auf, dieser Gedanke: Warum eigentlich?